(Blog de Pablo Natale)

NOÉ (dos)

Tiene la boca cerrada, tiene la boca tapada, en la mano sostiene, una bolita.

Uno: Buscando que pase el tiempo mientras miro un libro de fotos de Ítalo C., encuentro una foto en particular que me resulta reveladora. Entiendo, mientras observo detenidamente esa foto (¿pero no era el propósito de todo esto que el tiempo pasase?), algo que me hace volver sobre el conjunto de una manera distinta, quiero decir, con la misma obsesión, con la misma, exacta, minuciosidad. Tarde o temprano (¿pero no había sufrido una “revelación”; pero no se supone que de eso no se vuelve?) las fotos vuelven a pasar a alta velocidad, indiscriminadas, indiscriminadas. Llegado el final, vuelvo sobre algunas fotos (pero... ¿qué es esto?!). Detalles: la pose de las manos, cuando están, ellas, libres. Un hombre sujetando un cigarrillo al revés. Una manga, corrida, hacía arriba. Un dedo índice apretado. Más detalles: ¿por qué en algunas fotos viejas de familia algunos hombres miran hacia otro lado, en una mirada marcadamente perpendicular? Un detalle más: las fotos de Ítalo C., pensar que la mejor de las fotos es una de las fotos de su padre. Tiene que haber algún arte en eso.

Dos: Otro de los libros que por casualidad robé. “Punto y línea sobre el plano”, de Vasili Kandinsky. Contiene teorías sobre formas básicas. Por ejemplo: el punto. Habla de diferencias en el uso del sistema de puntuación, en el significado (habría un significado) del punto. Dice cosas increíbles, pero lo mejor son los ejemplos, y las fotos. En una, sale una bailarina, una tal “Palucca”. No se imaginan la cara horrorosa que tiene. Parece recién escapada del horno de Hansel, Gretel y Gargamél. No puede haber una mujer tan fea. Pero qué importa: eso (la decrepitud) no hace a una bailarina. Punto. Entonces: ¿y si la bailarina es el mismísimo Kandinsky (nunca vi una foto de él), y si lo que más importa es la figura de baile, no el sujeto?

Tres: Tengo algo que decir, me parece, y no logro decirlo. La mayoría del tiempo siento que algún día un tipo maravillosamente parecido a mí se me va a cruzar por el camino, en ese momento, sólo y exclusivamente en ese momento, el tipo va a mirar la hora, me va a hacer un gesto terminal, definitivo, terminal. Pero yo voy a estar mirando si eso que había en el reloj era la representación de popeye o de lautreamont. Me encantan los retratos en que la gente sale de espalda.

Tiene la boca cerrada, tiene la boca, tapada, en la mano tiene una bolita.
Se le cae un dedo, me invita a jugar.