Putita (III)

La reina ha muerto
(Fotos de Gabriel Orge)

27 comentarios:

¿pablo? dijo...

Cosas que no le pasaron a Peter, I

Escribir es un deporte.
Los chicos del barrio, en general pequeños engendros que se comportaban salvajemente como malas personas, decían que yo tenía una gran nariz. Si jugábamos al fútbol, por ejemplo, un domingo, yo estaba cual bella durmiente tirando la pata en la cama, y uno me agarraba de la nariz y me decía, “hora de jugar”. No es importante si ganábamos, si mientras discurría el partido me pegaban gritos amistosos de pase – gol con repetidas alusiones al tamaño exageradamente prominente de mi nariz; la cosa es que en esos pequeños momentos de vacío donde se suspendía momentáneamente la infancia (cuando la pelota se iba a la casa de don viejo choto número 2, y sus perros de dentaduras turgentes, llamados Rambo y Rocky III), en esos pequeños momentos, uno pensaba en los problemas de adulto, partiendo, obviamente, del tamaño considerable de la gran nariz, y deduciendo de esto la problemática general de la existencia salvaje en el universo. De vuelta a casa, madre me pegaba porqué tenía la ropa sucia, y padre me tiraba de las orejas y me entraba a patadas, pero eso no es importante, lo importante es la relación entre esa cosa llamada espejo, esa actitud denominada “contemplación”, y el objeto de lamento, es decir, repito, el tamaño de la inoportuna nariz. Madre en general fue una mala persona, es decir, fue simplemente una madre, la cosa es que uno de esos días se comportó como la amiga que nunca voy a tener, es decir, como una amiga sexualmente indeseable, y me toco la nariz delante de mis amigos, fue a buscar una regla, y la midió. Después midió la de ellos. Yo recordaba la suspensión momentánea y ritual del partido, la pelota destrozándose en la boca de rambo y rambo destrozándose en la boca de rocky, así me sentí cuando la nariz de dos de ellos resultó, a nivel longitud, algo mayor. Igual el apodo, como todo estigma, perduró parte de la infancia, hasta que a uno le dio un ataque cardíaco y no se pudo reír más, el otro tiene un nene que no tiene larga nariz, pero que lo va a arruinar, lo sé.

Maria dijo...

La cabeza me explota: putos profesores de pedagogía. Mala, mala gente, termendamente infeliz.

Mi descarga al sistema educativo y sus instituciones.

No se que pasa que no puedo ver la foto,...

"caramelos de miel, nono".

¿pablo? dijo...

Mala gente, peor que la cancion de juanes, que es una mala persona.

Marca en el brazo, miel.

Se ve ahora?

No soy posmo. Soy un romántico.

dear prudence dijo...

god save her
ajjj.

es interesante la reflexión final sobre tu romanticismo. estoy en un 75% de acuerdo.

me gusta como escribis
te convido un té con leche.

Vassily Russov dijo...

Nooo, lo que faltaba.

El chico de los prácticos posteó su propia imagen. Y yo que creía que era el último refugio anti-vanidad del Universo.

No importa, la foto es genial, el dedo de fuck you está perfectamente centrado a lo Kubrick entre los ojos.

Javier Martínez Ramacciotti dijo...

A mí todavía me cargan por mi nariz. No me importa. Yo sé que tiene una morfología, digamos, "distinta". Pero igual me va bien en la vida. Y léase "vida" como debe ser leida: como minas. Lo cual es más meritorio. Teniendo objetivamente cierto parte de mi rostro "distinta", e igual ir bien en "la vida".
La foto: el dedo, so pretexto de una agresividad puber/punk, oportunamente vela la cosa en cuestión: la nariz. Bien ahí.

Carla dijo...

que es eso de andar tirando el misterio por la ventana! está buena la foto, pero no juego más con vos.

Carla dijo...

bueno, ya sé, no es para tanto.

¿pablo? dijo...

Prud agressive: ¿percibo una nota de ironía en tu voz? Me pregunto cómo será lo del 75 %.
Té con leche es poco. Te invito empanadas.

Rusia: hombre, sólo es una foto, me pregunto desde cuando habré estado protegiendo a esa diosa mejor sin enterarme. Y mirá lo que tuve que hacer para que pongas un comentario sensato!

Mr. Glamour: noto un matiz menos "respetuoso", en la evolución de tus comentarios. El blog, como experiencia, me interesa a dónde te llevará eso.
La foto, pues claro. Gracias por lo de puber, man.

Carla: Será hora de jugar en serio. Y, de cualquier modo, pronto nos ibamos a encontrar.
O, en todo caso, vos todavía estás en las sombras, con tus espaldas.

¿pablo? dijo...

Cosas que no le pasaron a Peter, II

Escribir es decir la verdad diciendo mentiras.
No sé por qué me viene a la cabeza, como primera imagen, una de esas tardes en que mi padrino todavía vivía y jugaba al tenis conmigo en la calle. Tiró la pelota a la loma de valencia, que un lugar lejano donde mi abuela se convertía en esqueleto mientras hablaba raro, la cosa es que el punto no valió, es decir, fue punto para mí. Pero mi padrino me dijo que no, que la pelota había entrado, me dijo que sí, que dale, dale narinas, dale. Como prometió regalarme un autito rojo que se transformaba en mujer, me dejé convencer, después nunca lo vi más, me ganó el único partido de tenis que jugamos.
Otra mentira fue cuando en un boliche una minita me dio el teléfono. Tenía quince años, mi cara estaba llena de problemas y no tenía actitud, lo peor que podían hacerme eran darme un teléfono y no atender, eso era lo que creí, hasta que llamé al teléfono de esta señorita y me atendió una remisería. Tenía tan poca actitud que pregunté: “¿Ahí vive una chica llamada x?”.
Dios.
Tenía pánico de moverme fuera del radio normal de acción, cada vez que iba a visitar a un amigo, aunque decir amigo a esa edad es infantil y pretencioso, cada vez que iba, llevaba conmigo un mapa, como si todo fuese un lugar de perdición y yo mismo una esfera frágil. Jugar a las bolitas era el movimiento más radical que podía hacer “con pelotas”. Una vez el colectivero me mintió, en realidad le mintió a mi prima, en realidad mi prima me mintió a mí. Es muy complicado. La cosa es que tardamos en volver a casa.
Nunca vas a poder volver a casa, bebé.

Del ciclista dijo...

Pasame tu mail o lee www.delciclista.blogspot quería hacerte saber de la convocatoria del semanario de poesía de Romina Freschi. Saludos

libreriadelciclista@gmail.com

Javier Martínez Ramacciotti dijo...

"Mr Glamour". Buenísimo. Y sí, me dás la mano y te agarro la billetera. Supongo que es bueno, digo, perder un poquito "la respetuosidad". Me quedó picando una duda: por qué te preguntas por el lugar a donde me llevaría la experiencia del blog. En fin, que a mí cuando tenía quince años una chica me dió el teléfono. Y tenía muy poca actitud. Y me pasó lo pero que me podía pasar. Llamé, y me atendió ella. Corté, huí y me autoflagelé-imaginariamente- hasta que aprendí. Creo.

Carla dijo...

¿jugar en serio?
si no cruzaremos o no, no lo sabía, antes por lo menos tenía dudas. y considerando que cometí varios delitos merezco la sombra, y las espaldas también.

¿pablo? dijo...

J.V.C: Agarrá la billetera tranquilo, no tengo plata, sólo papelitos. Claro que es bueno.
Porque te va a llevar a un lugar, aunque ni vos ni yo sabemos dónde.
Suena misterioso, pero no lo es.

Carla: Bueno. Perdón por destrozar la duda. Me llevaran a un lugar por delincuencia, y a vos, por tráficod de espaldas, a otro, totalmente distinto y lejano.
No es tan importante.
Seguí sacando fotos desde allá.

A los dos: lean "la gran salina", de Zelarrayán. Drogados, mejor.

¿pablo? dijo...

Cosas que no le pasaron a Peter, V


Escribir es trabajar contra el miedo.
El hermano de Franco tuvo un ataque en el apéndice, lo tuvieron que internar. Estaba blanco, flaco, de espaldas, era como una almohada doblándose de cansancio, miedo y fiebre en el centro blanco de una habitación.

A mis once años y medio, tía murió de cáncer. Murió lentamente, se tomó siete, ocho meses, en terminar de pudrirse y perder, de una vez y para siempre, la posibilidad de hablar. Su último cumpleaños lo pasó con las tijeras en el estómago, las bolsas yendo y viniendo de lugar, en un momento tomó del brazo a mi abuelo y le preguntó.
¿Qué tengo?
Decime qué tengo.
Abuelo se quedó duro, como la estructura vertical de una cama haciendo equilibro contra una pared.
Yo leía una selecciones con la mejor novela de Carson McCullers.
Apenas levanté la mirada.

Tenés cáncer, tía.

Te vas a morir.

Soñaba con eso todas las noches.
Soñaba que yo tenía apendicitis y después cáncer y después ya no podía leer, y Franco no estaba.

Escribir es trabajar contra el miedo.

El hermano de Franco está mejor. Antes de la operación, tratamos todos de reírnos mucho.
Si no nos pasa nada, los vamos a poder contar

Javier Martínez Ramacciotti dijo...

"Suena misterioso, pero no lo es" Exacto. Tan exacto que intimida. Acerca de la grna salina de Zelarrayán: la lei casi por accidente; googlé Zelarrayán y fue lo primero que apareció. Muy muy bueno. No lo leí drogado. Hoy- sábado a la mañana- estoy en un estado e3n que digo "no chupo ni fumo porro nunca más, estoy para atrás". No me lo creo. Asi que supongo que ya experimentaré. Pero la verdad, los excesos son excesos. Y la tautologñia tiene sentido...

Anónimo dijo...

Cosas que hay que hacer una vez en la vida:

Dejar 5 centavos de propina.

Dejar 100 pesos de propina.

Escupir la lápida de algún ancestro.

Llorar, y en pleno llanto sacarse una foto.

Rayar un disco muy querido.

Quemar una bandera argentina.

Enamorarse de una chica en silla de ruedas.

Rociar con Chanel No. 5 a una mendiga vieja.

Falsificar tu propia firma.

Robar danoninos en el Disco.

Abrazar un esqueleto.


Mateo

el chico de los practicos dijo...

Mateo, tenés razón.
Gracias por el comment.
Va directamente, como poema-manifiesto, a mi pared.

pd: mandame las cosas para corregir, hombre.

Anónimo dijo...

Pablo, es bueno eso. Escribir es trabajar contra el miedo.
Pero ¿te da miedo que no te pasen cosas?

Perdé cuidado, si ese Franco no está cuando te agarre apendicitis, puedo estar yo, vida... y leerte al costado de la cama, amor.

Sobre tu nariz, ¿te dijeron alguna vez que tenés nariz de judío? A mí me encantan las narices de los judíos. Mmmmm... Me intriga saber si tendrás hecha la circuncisión. Mmmmm...

Anónimo del palo (otra vez)

uva dijo...

Narinas punk: como orgullosa poseedora de una cara con taco alto te digo: eso se llama belleza exótica, cuak!

Audición: adopté una actitud Yorke y no tuve miedo, de todas formas eran dos instancias y en una mmm...
Mañana lo voy a saber...incertidumbre...mandá buenas vibras!
Me quedé pensando en eso que puso alguien acerca de abrazar un esqueleto, ya tengo un nuevo propósito para este año, a por él!

Leslie Anne dijo...

The queen is dead! Long live to the king!
Jajajajaja, te quedaron lindas mis gafitas intelectualoides, Molloy!

¿pablo? dijo...

Jardinero del palo: para serte Franco, tu comentario es muy bueno.

¿Miedo que no me pasen cosas? La indiferencia hacia el mundo, después de mucho tiempo, al fin ha quedado lejos. Y aunque no me pase a mí nada, le pasa a los otros.

Una vez casi se me corta.

Chica del violín (2): gracias. ME debés la foto! Suerte mañana, usá tacos altos y minifalda.
Lo del esqueleto es excelente. Me gustó también lo de los danoninos.
Y la propina.

Leslian: por supuesto, Victoria, en cierto modo, puede decirse que, youtoo, "me enseñaste a ver".

Nunca te voy a perdonar los palos durante la sesión. Tuve que volver al psicólogo!

No vemo.

Maria dijo...

Juanes, mala persona? nooo, mala persona es Fito Paez, he ahi la diferencia.

Escribí sobre el futuro. Vida de Peter y ciencia ficción. El mundo sin una gota de agua...

Besos.

verónica. dijo...

capaz q no tiene nada q ver este comentario, pero pictures of you era "la" canción.
hoy anduve de viaje, entre la lluvia y el bar de enfrente.
unos hombres gritaban los goles y yo escuchaba en silencio "urami bushi".
pretendía ser una geisha desde esta lado de la calle.

Quir-k (Juana Luján) dijo...

ya se lo he dicho, caballero, usted tiene lindos ojos.
igual es raro verlo en una foto.

le mande unas palabras, seguramente jamas las que merece.

por lo demas siempre me divierte de buena manera ver a sus fans charlado con ud. no se por que.
ah
-con el respeto que Mateo me merece- eso fue cualquiera
lo de los 100 pesos en propina y atacar a una indigente con protodandysmo poetico: primero muerta que suicida.

isa dijo...

Soñe (de verdad lo soñe) que usted se hacía famoso y convocaba a muchisimos fotografos que lo inmortalizaban.

Lo unico que ellos debían respetar era el gesto de la mano.
Y su blog ya no era otra cosa que la secuencia fotografica de usted haciendo fuckyou, desde miradas artisticas muy diversas-

me dio gracia.

¿pablo? dijo...

Maria: soñé que daba clases sobre Dragon Ball. Estaba en un desierto y no escuchaba nadie. Odio esos sueños.

Mujer: con esta lluvia da para viajar a todos lados. Pictures of you: me encantó esa forma de diálogo difuso con una geisha sobre fotos infantiles. Quedó simpático, y con canción.

Juana: Sí. Deberían cortarme el resto de la cabeza.
Son divertidos.
Lo de mateo, sí, está bueno, a pesar del protodandysmo. Lo pienso antes que nada como una forma de atacar la autovanidad, una especie de autoayudismo negro.

Elisa: tanto tiempo, isa. A mí me hubiese dado pánico. Para ser la única foto mía del blog, el gesto del dedo zafa.
Ayer entré a tu blog, me acordé de esos día en enero en que te escribí perdido en bs. as. que le avisaras a godoy que ya llegaba.
Sentí una nostalgia rara, como si tratara de agarrar algo que había estado soñando.

Fotos.
Fotos.
Fotos.
Extraños en el paraíso.