Todo es chino
(reseña sobre "Un país mental. 100 poemas chinos contemporáneos")
(reseña sobre "Un país mental. 100 poemas chinos contemporáneos")
Están las tintorerías, los supermercados chinos, la muralla china, la dietética china y la medicina china tan a la moda. También están las cosas maravillosas, los viajes, Marco Polo y Kublai Kan, las culturas milenarias y los lugares recónditos. Y en algún lugar, están los libros.
En “Un país mental. 100 poemas chinos contemporáneos”, Miguel Angel Petrecca presenta una antología única e insoslayable. Son 19 poetas chinos, un poco de cada uno, lo suficiente para dejarnos ansiosos y tristes y despiertos. Hay un poema a una ciudad fantasma, hay un poema de Yu Jian a un amigo lejano en el que termina diciendo su nombre, hay un poema de Xiao Kaiyu que finaliza “Puedo ir a la estación a buscarte, En cualquier momento, cualquier estación”. Hay ratones y bicicletas y el fantasma de un escritor muerto que titila de poema en poema, están los nombres de los pueblos chinos y la vida de la gente que nunca conoceremos.
Pero eso no es todo, si es que un mapa y un libro y un viaje pueden ser alguna vez “todo”. A diferencia de miles de antologías, en ésta el lugar de Petrecca (el compilador) es central, no sólo por las traducciones de un idioma tan diferente y lejano a nuestro idioma del día a día, sino porque el libro cierra y abre con sus palabras, como si nos regalara el ticket de viaje y todos los papeles chinos que tenía alrededor.
En la Introducción, Petrecca narra el modo en que se decidió junto con un grupo de poetas a traducir poemas chinos aún sin saber nada (casi nada) de la lengua, un viernes tras otro, una palabra por viernes: “Al final de la primera reunión apenas habíamos terminado de identificar el primer carácter…”, escribe Petrecca. Y luego el grupo se disuelve, y luego él se va a China.
En el final del libro y de los 100 poemas, que ya son una joya, Petrecca incluye un diario de viaje en el que narra sus días en China, sus encuentros con poetas y con la ciudad y con las ciudades sepultadas bajo la misma ciudad: “Esto era un río”, le dice una anciana señalando el vacío alrededor de un puentecito de metal.
El libro es, así, una empresa épica, una ofrenda, una aventura y una excepción.
Petrecca ha logrado romper con el estereotipo de las antologías: el lector no se ve impulsado a preferir éste o aquel poeta, sino a desear el viaje y a consumarlo durante la lectura. Dos o tres o mil libros en uno.
Está la ropa china, están los supermercados chinos. Está la muralla china y los poetas chinos caminando por ella y allí está Petrecca, traduciendo sus gestos, haciendo sombras chinas debajo de cada cual. Está la dietética china y los libros que, como éste, se devoran, una y otra vez. Está la medicina china y la cura de nuestros males y los buenos libros, que nos hacen viajar y quedarnos quietos.
Y al principio y al final, están las cosas maravillosas. Como en ese poema de Meng Jiasheng en el que ninguna ciudad es suficiente, en el que siempre hay otra ciudad que uno ama y una opuesta y hay una piedra que uno lleva en la mochila y que abandona en una ciudad desconocida.
El brillo de esa piedra bajo el sol, todo lo que tiene escrito debajo.
En “Un país mental. 100 poemas chinos contemporáneos”, Miguel Angel Petrecca presenta una antología única e insoslayable. Son 19 poetas chinos, un poco de cada uno, lo suficiente para dejarnos ansiosos y tristes y despiertos. Hay un poema a una ciudad fantasma, hay un poema de Yu Jian a un amigo lejano en el que termina diciendo su nombre, hay un poema de Xiao Kaiyu que finaliza “Puedo ir a la estación a buscarte, En cualquier momento, cualquier estación”. Hay ratones y bicicletas y el fantasma de un escritor muerto que titila de poema en poema, están los nombres de los pueblos chinos y la vida de la gente que nunca conoceremos.
Pero eso no es todo, si es que un mapa y un libro y un viaje pueden ser alguna vez “todo”. A diferencia de miles de antologías, en ésta el lugar de Petrecca (el compilador) es central, no sólo por las traducciones de un idioma tan diferente y lejano a nuestro idioma del día a día, sino porque el libro cierra y abre con sus palabras, como si nos regalara el ticket de viaje y todos los papeles chinos que tenía alrededor.
En la Introducción, Petrecca narra el modo en que se decidió junto con un grupo de poetas a traducir poemas chinos aún sin saber nada (casi nada) de la lengua, un viernes tras otro, una palabra por viernes: “Al final de la primera reunión apenas habíamos terminado de identificar el primer carácter…”, escribe Petrecca. Y luego el grupo se disuelve, y luego él se va a China.
En el final del libro y de los 100 poemas, que ya son una joya, Petrecca incluye un diario de viaje en el que narra sus días en China, sus encuentros con poetas y con la ciudad y con las ciudades sepultadas bajo la misma ciudad: “Esto era un río”, le dice una anciana señalando el vacío alrededor de un puentecito de metal.
El libro es, así, una empresa épica, una ofrenda, una aventura y una excepción.
Petrecca ha logrado romper con el estereotipo de las antologías: el lector no se ve impulsado a preferir éste o aquel poeta, sino a desear el viaje y a consumarlo durante la lectura. Dos o tres o mil libros en uno.
Está la ropa china, están los supermercados chinos. Está la muralla china y los poetas chinos caminando por ella y allí está Petrecca, traduciendo sus gestos, haciendo sombras chinas debajo de cada cual. Está la dietética china y los libros que, como éste, se devoran, una y otra vez. Está la medicina china y la cura de nuestros males y los buenos libros, que nos hacen viajar y quedarnos quietos.
Y al principio y al final, están las cosas maravillosas. Como en ese poema de Meng Jiasheng en el que ninguna ciudad es suficiente, en el que siempre hay otra ciudad que uno ama y una opuesta y hay una piedra que uno lleva en la mochila y que abandona en una ciudad desconocida.
El brillo de esa piedra bajo el sol, todo lo que tiene escrito debajo.
(publicada el 12/11/11 en la Voz del Interior)